КНИГИ, КОТОРЫЕ ВЗОРВАЛИ МОЙ МОЗГ

В моей жизни было несколько книг, которые буквально выбили почву у меня из-под ног, разобрали меня на составляющие, а потом собрали вновь. Разумеется, я прочел на порядки больше книг, и конечно же все они в той или иной степени повлияли на мое становление. Разумеется, если бы я писал о просто любимых книгах, список тоже был бы значительно длиннее. Но любимые книги, это просто любимые книги, тогда как эти… Каждая из них для моего сознания стала этаким аналогом стершего с лица земли динозавров и посадившего на трон эволюции млекопитающих астероида. 
Первым таким автором стал для меня Александр Грин, причем поразили меня далеко не его романтические повести, а рассказы типа «Кирпич и музыка». 
Затем был Оскар Уайльд. Причем не столько его потрясающий «Портрет Дориана Грея», и не столько его искрометные пьесы, сколько «Соловей и роза». 
Потом были «Гадкие лебеди», «Град обреченный» и «Улитка на склоне» братьев Стругацких. 
Потом Ошо. 
Затем Роберт Антон Уилсон. 
Затем наступила какая-то совершенно серая полоса. После РАУ мне не попалось ни одной настолько интересной книги, чтобы захотелось ее прочесть запоем. Ни одной. А большинство книг так вообще не хочется продолжать читать после первых же страниц, так как они написаны для бессмертных, то есть для тех, кто считает, что у них настолько много свободного времени, что часть его можно убить. Вот такие книги для убийства времени, книги, содержание которых безболезненно можно свести к нескольким страницам текста (а если так, что зачем тогда тратить время на остальную груду слов?), я и называю книгами для бессмертных. Я же давно уже понял, что время – это единственный невосполнимый наш ресурс, каждое упущенное мгновение которого есть акт микросуицида, и убивать себя путем поглощения пустых словесных нагромождений… 
Вот только потребность читать никуда не делась, и каждое разочарование только усиливает книжный голод.